Tan Humanos...

La ciudad llena de psicopatas...

los escrupulos se olvidaron de seguir a ciertos seres...

la vida no vale nada cuando los ojos van con la venda del poder, la avaricia, el dominio...

las virtudes vienen a ser cacharros inservibles cuando simplemente no se estiman por ser invisibles al que sugiere dominar...

la inocencia, palabra sin existencia en el lexico de la arrogancia y la prepotencia...

tan HUmanos... tan simplemente humanos, con la triste naturaleza por delante y con el cerebro por detras, agotado y casi disecado como animal de trofeo adornando la pared de algun excentrico...

tan HUmanos y simplemente Humanos... tan bestias por ser tan humanos, Tan Inhumanos por obedecer a la humana naturaleza... Dominio, poder, permanencia, egoismo...

no hay excusas para los ideales de culto al poder, al dinero que es como redundar al mencionarlo...

No hay familias, solidaridad, niños, ni niñas, no hay amor, no hay coraje, no hay bondad cuando se trata de las limpias de los unos, para el el dominio de los otros...

No hay nada que tenga al menos sentido para quienes lamentan la triste perdida de quienes formaban parte de sus vidas...

Dialogos de asterisco y guión...

*Cuando haces el amor contando y pierdes la cuenta... ¿que haces?

-Recomienzo... Recomienzo...

*Pero entonces sera menos lo que se alcance a contar...

-Humildad, Humildad... sera la calidad y no la cantidad lo que tomes en cuenta...

*Entonces... ¿y si mejor no cuento?

-Te complicas demasiado las cosas...

*Sabes es divertido contar.

-Si pero mas hacer el amor...

*...

ODA A LA CRITICA...

yo escribí cinco versos: uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres, las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños,
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces, llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y
otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a distupar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura.
Porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de
dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Sabineando...

Esta es la canción
de los zapatos rotos, de la gente del montón,
la foto de carné
de cualquier hombre, de cualquier mujer.
La carambola
que casi salió,
la procesión
del Cristo del furgón
de cola.

Ley de los sin ley,
rueda de peones para darle jaque al rey.
El bar
de la estación
es un hogar
para mi corazón.
Y las mujeres
miran y no ven
al forastero que no tiene quien
lo espere.

Y el cielo es una plancha
de hormigón,
un animal con gafas
solo ante el televisor,
un docudrama
que termina mal,
un ángel que delira
en una cama
de hospital,
cantándole a la luna
la canción de cuna
de la noche y los tejados.

Carne de cañón,
Sancho y Don Quijote, Mortadelo y Filemón,
tienda toda a cien,
pagas dos besos…y te llevas tres.
Cuatro caminos tiene el porvenir,
si me equivoco, se equivoca mi
destino.

Y el mar es una especie
en extinción,
un barco a la deriva,
una lágrima de ron,
un docudrama
que termina mal,
un ángel que delira
en una cama
de hospital,
cantándole a la luna
la canción de cuna
de la noche y los tejados.

La Tiranía de la ESTUPIDEZ...

El pueblo quiere, necesita seguridad, el pueblo subirá al poder a quien sea capaz de tomar las riendas del asunto y prometerles el paraíso terrenal, “La derrota –o la muerte- de Dios condujo al hombre moderno a dos sentimientos inéditos: la certeza de la imposibilidad de la trascendencia- pues el más allá solo es una fantasía- y la nostalgia de lo absoluto, de las explicaciones totalizadoras para los hechos del mundo terreno y ultraterreno. Muerto Dios, solo quedaba la posibilidad de crear una nueva visión que lo sustituyera…” Siendo esta nueva visión los dioses terrenales, culto al dinero, lujos, belleza, sexo, posición social, etc., promoviendo y dando lugar a la llamada guerra-sombra, la lucha por sobrevivir, por ganar, por competir a muerte y logrando los actos mas desenfrenados y sin escrúpulos con tal de alcanzar los objetivos de esos dioses terrenales ya mencionados, la guerra después de las armas es llevada solo a otro plano: la política, la vida profesional, la social, la de pareja… el hombre en sociedad y esclavizado por la estética, por la moda, las marcas, el darse valor portando un traje de reconocido diseñador, algún aparato, etc., solo lo convirtió en el reflejo de un ser vació, falto de referencias, obligado a ser lo que no puede ser y sin poder decidir siquiera un sistema de creencias o de forma de pensar ya que frecuentemente resulta ser muy tarde para poder ver otras opciones después de estar cegado por la nuevas religiones de entre ellas una: DEMOCRACIA…

La Democracia se ha convertido en la nueva religión política, sistema obligado de ser citado para quien dispare en sus discursos la posibilidad del cambio, la pretensión de un paraíso aquí en la tierra, si bien es un sistema que puede y a llevado a cambios significativos, como logros en derechos laborales, de seguridad social, ha llegado a ser la excusa de todos aquellos con los medios necesarios y las técnicas, como la mercadotecnia, es la carnada perfecta para subir al poder y seguir manteniendo el sistema clientelar, ya que al haber nacido la especie de los políticos profesionales, los demagogos, los catch all-parties, los ideales en cuestión de política se han ido quedando rezagados siendo que estos cada vez se muestran con una flexibilidad en sus propuestas, no porque sea la ideología arraigada sino porque son solo marcas en busca de clientes, de una clientela que si bien es cierto no se puede decir que pueda ser manipulada por las publicidades y mercadotecnias, si ha sido atrapada al ver reflejados sus deseos en las promesas y en las lenguas entrenadas de serpiente de los llamados, catch all-parties, estos personajes surgieron y vinieron a llevárselo todo si es posible, su imagen es mas cuidada que sus propuestas y proyectos hacia el demos, solo se ocupan de aplicar la formula segura de pan y circo, de seducir el oído y de proyectar mediante promesas el escenario perfecto de los deseos de un Demos, de un demos tenemos que decirlo imbecil, que es capaz de hacer y simpatizar con quien les prometa eso, quien puede dejar los escrúpulos para darle el poder a quien se atreva a cumplirles tan anheladas pretensiones… es por eso que quienes no simpatiza con la política de la democracia es visto mal e incluso señalado, pues este a venido a ser el nuevo genero religioso de quienes rezan ser los Mesías del pueblo…

Es por eso que la democracia de ser un hermoso ideal, puede resultar uno de los más peligrosos, debido a la facilidad con que llega a ser engañada una masa que resulta incompetente e incapaz de tomar las riendas de sus circunstancias mediante su razón y no su pasión, mediante su conocimiento y no su placer, es por eso que quien llega al poder no es sinónimo de buen gobernante, si no peligro de un caprichoso dictador o participe de un club de hombres dedicados a la conquista del poder, haciendo lo que se tenga que hacer…

El nacionalismo derroto a la democracia mediante la democracia… Hitler.

"Cada uno deberia compartir igualmente, hacer algo por el otro, Democracia, Gobierno de la gente... Todas ideas geniales. Son todas ideas geniales, pero todas ellas tienen una falla fatal... estan todas basadas en la falaz noción, que la gente es, fundamentalmente, decente." Woody allen
continua...

El Cromosoma

Hace tiempo que me importa un comino
que el último jalón de mi camino
caiga lejos de Roma,
hace tiempo no juego al acertijo
tan esdrújulo de un padre y un hijo
y una blanca paloma.

Y lo cierto es que no me desespero
desde el día que al célebre madero
lo comió la carcoma
pero si me preguntan y lo digo
aparte de algún que otro íntimo amigo
todos creen que es broma.

Y como con eso no se bromea
esperan que Dios me dé con la atea
que churrusca Sodoma
o que al menos diga yo reconfortante
que me he hecho mahometano o protestante
hablamos otro idioma.

Pues nada más que eso me faltaba
que tuviera que asirme a la chilaba
del profeta Mahoma
ni a tripa de Lutero ni aun de Buda
prefiero caminar con una duda
que con un mal axioma.

Porque dudo que al final de este asunto
la cosa no se acabe con un punto
sino con punto y coma
y no espero un cielo o un infierno
no más confío en que seré algo eterno
gracias al cromosoma.

Tranquilo puedo vivirme mi historia
sabiendo que a las puertas de la gloria
mi nariz no se asoma
la muerte no me llena de tristeza
las flores que saldrán por mi cabeza
algo darán de aroma.

Ramón López Velarde...

Fuensanta:
dame todas las lágrimas del mar.
Mis ojos están secos y yo sufro
unas inmensas ganas de llorar.

Yo no sé si estoy triste por el alma
de mis fieles difuntos
o porque nuestros mustios corazones
nunca estarán sobre la tierra juntos.

Hazme llorar, hermana,
y la piedad cristiana
de tu manto inconsútil
enjúgueme los llantos con que llore.
el tiempo amargo de mi vida inútil.

Fuensanta:
¿tú conoces el mar?
Dicen que es menos grande y menos hondo
que el pesar.
Yo no sé ni por qué quiero llorar:
será tal vez por el pesar que escondo,
tal vez por mi infinita sed de amar.

Hermana:
dame todas las lágrimas del mar...

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